Em pequenas doses

2011-01-17T19:58:00.007Z

último poema.

o sonho é um origami determinado pelo vento.
assim renasceu e há-de morrer.

Foto: grulla.

diagrams: origami for interpreters - Roman Diaz

2010-12-22T21:40:00.000Z

FELIZ NATAL

2010-12-01T20:24:00.000Z

2010-11-08T00:37:00.001Z

2010-09-21T03:30:00.002+01:00

...que ainda não sei bem o que estou aqui a fazer...além de deixar um pato...

2010-04-17T14:16:00.025+01:00

menina

(anseios de liberdade e espaço.
erros humanos ou de sistemas

correcção

percepção da realidade: visão.

Ou apenas.

Talvez as revoluções tenham morrido à nascença.

ventos e silêncio.

incógnita .

nem quer

observando o que o mesmo lhe traz.

sujeito.

pequenas doses

decide viver

terra de ninguém..

2010-04-17T01:48:00.004+01:00

A bailarina de fumo.

[não sei o que os vossos olhos vêem.

eu vejo uma bailarina que não existe.

de fumo]

2010-03-20T23:04:00.003Z

Livros, sorrisos, abraços calorosos, surpresas boas,

três dedos de conversa ou mesmo uma mão cheia...

encontros e reencontros...

2010-03-10T00:58:00.003Z

Dia 20 de Março, sábado, pelas 17h00, na livraria do Cinema King,

será lançado o romance NAVIA, de Teresa Durães.

Navia, nasce no ano 410 D.C, época em que a Lusitânia encontra-se instável devido às invasões dos Suevos, Alanos e Vândalos. O Cristianismo começa a espalhar-se mas tanto a nova religião como a antiga ainda vivem lado a lado. Ela vive num Castro na montanha.

Ana, nascida nesse século, não consegue adaptar-se ao estilo de vida que a sociedade impõe.

2010-03-02T17:31:00.003Z

Gostei da quietude deste lugar esquecido,
onde os silêncios ecoavam berberes pela pele,
e os ventos viviam sem norte.
Estrangeira de mim, nómada serena.

De tantas lãs vestidas, já não sinto o vento.

2010-02-20T12:11:00.008Z

Ilusão ou chocolate? é a pergunta que me assalta à noite, quando os adormecidos sonhos de uma diferente realidade sucumbem à certeza do corpo finito e do gesto limitado. Revestem-se de ilusão - na expectativa do tempo - até os corpos de candidatos a uma qualquer presidência. Não ficamos indiferentes, projectamos neles as nossas esperanças. Reveste-se de ilusão - utópica do sentir- a música que nos espanta, acabada de descobrir. Revestem-se de ilusão os rostos que se cruzam connosco, personagens quixotescas, nas redes sociais. Ilusão, digo bem. Parece existir uma maior empatia antes do conhecer. Depois, rápidamente, se evaporam no nevoeiro. Era ilusão o que os movia?Ficam os que, sábios -desiludidos?- não a buscam nem a procuram e nos vão encantando nas empatias reais do ser humano em descoberta.
Vivemos de pequenas a grandes ilusões.
A ilusão de um número. A ilusão de uma imagem. A ilusão de um status. A ilusão de uma viagem. A ilusão de uma cor. A ilusão. Conseguiremos viver sem ilusões? Conseguiremos sustentar a amargura de um esqueleto sem um doce, um chocolate?

Debato-me nesta questão sempre que no supermercado, com um gesto rápido e apararentemente supérfulo, ponho no carrinho das compras meia dúzia deles.

De quantas ilusões precisamos para não sucumbir ao forte peso do mundo e em situações extremas, ao tédio que a nós próprios inspiramos?

Qual o número mensal de ilusões que sustenta o nosso corpo?

Fotografia de Fernando Lemos (salvo erro, Alexandre O'Neill o retratado)

2010-02-13T13:10:00.002Z

Como um acto fora de peça, é o que é.
Ele estava deitado...
-ele, deitado?
Repito, ele estava deitado, numa breve pausa ao frenesim de que parecia possuído há dias.
-não escrevas.
escrevo, digo, deito fora, sei lá , respondeu ela.
Tinha os braços abertos, flectidos, e sob a cabeça cruzavam-se os dedos.
Tudo era bucólico, o azul do céu, os verdes, as pedras, o riacho...
talvez por isso, sentiu que o seu corpo, tão demasiado corpo, não cabia na paisagem.
-um corpo fora da moldura? não escrevas.
Fingiu não ouvir, não ouviu de todo; olhou para o tecto sem realmente o ver e, com voz despida de emoção, soletrou: no céu voavam pequenas e diáfanas nuvens de algodão.
(abanou as pernas como se imobilidade das mesmas a estivesse a incomodar).
O chão pintado de verde pela mão da natureza e as pedras, brancas, polidas pela neve recentemente derretida. Só o corpo dele, parecia não caber no quadro.
-chocava?
não era chocar, era como se aquele corpo de homem...
-perfeito, lembras-te?
...não fosse possível. Não fosse real nem de enquadramento possível.
Demasiado carnal, musculado, tenso, encorpado.
-e ela não dormia...
Ela raramente dormia. Não em viagem quando os olhos se recusavam a olhar para dentro na fome do cenário perfeito. Entretinha-se, quieta, com o telemóvel no silêncio, a enviar por sms o que os seus olhos traduziam no peito. Por isso viu a chegada do cavalo negro, luzidio. Tão irreal quanto o corpo do homem deitado a seu lado, adormecido.
Riu-se sózinha como se a loucura pudesse ser colectiva: coração a bater perante o corpo do cavalo preto recortado no céu azul -demasiado musculado para ser alado, como de resto, o do homem.
- não o acorda?
não, não, não, teme acordá-lo. Teme que acorde inquieto.Com passos cuidadosos procura na mochila a máquina fotográfica dele e fotografa o cavalo recortado no cimo da colina...
-os eternos álbuns de memórias.
de memórias, de paisagens, de pensamentos vagamente estranhos, descoordenados, caóticos: dois corpos fora de perspectiva.
-E o dela?
quando ela toma consciência do seu corpo e reconhece o número ímpar de corpos pensa que um cavalo branco virá. Ri-se do surrealismo dos seus próprios pensamentosi. Mas o cavalo branco é dentro dela uma certeza tão acabada que duvida de si mesma.
-porquê um cavalo branco? simbologia de algo que não quer traduzir em palavras?
o bem e o mal, a bondade e a crueldade, os antagonismos sempre presentes no ser humano, a complexidade do ser, essas tretas queres tu dizer?
-ela é que sabe.
ela não sabe. Não sabe ainda nada, naquele momento.ela apenas intui, inventa, imagina, projecta.O clic contínuo da máquina fotográfica acorda o homem.
Parece sereno, depois das horas de descanso. Beijam-se.
Ela aponta-lhe o cavalo e diz-lhe, espera por um outro que virá. Branco.
Ele ri-se. Grande imagem. Estou tão bem. Lancham com os pés dentro da água fresca do riacho, devagar como se qualquer movimento mais brusco os fizesse sair daquele enquadramento agora perfeito, de corpo e espirito. Foi quando ambos comiam pessegos de polpa madura e doce que o cavalo branco surgiu lentamente no horizonte, caminhando em direcção à colina onde o outro permanecia. Ele deixou cair no rio, o pedaço de pessego, olhando para ela atónito.
Ela amedrontou--se perante a materialização do seu próprio vaticinio.
A clarividência.
-como se fosse possível.
como se fosse possível, repete ela, como se fosse possivel o verdadeiro encontro entre ambos.
-não se encontraram?
Não. O cavalo branco nunca conseguiu transpor a pequena falésia escarpada de que era feita a colina. O cavalo negro, azul de tão negro, nunca descobriu como descê-la. Ela não esperava este fim, quando imaginou a chegada de um segundo cavalo. Ficaram olhando-se, relinchando e abanando as crinas, cada um no seu mundo, cada um no seu contexto, cada um no seu plano, sem nunca se encontrarem, tocarem, sem nunca conhecerem a perspectiva contrária, sem nunca perceberem o sentido da visão do outro. Em planos opostos. A atracção dos opostos era visível pelos sinais fisicos. Um contra luz qualquer ao entardecer (ela agora desenhava circunferências com o pé direito no ar, incomodada deveras pela imobilidade dos membros, dando pequenos estalos) fazia daquele quadro um acto fora da peça que ela imaginara. Não haveria um final feliz.
-porque é que essa imagem não te sai da cabeça?
porque é vulgar: é o retrato minimizado do mundo.

2010-02-09T13:40:00.000Z

...tem bem-vinda um livro grande

que ainda não sabe ler....

2010-01-31T20:04:00.006Z

re.flec.tir

1-Transitiva, a água reproduz a imagem.

2-Intransitivo, o pombo, muda de direcção seguindo por caminho contrário ao primeiro.

3-Reflexo, da fome?

é por decreto proibido

dar milho aos pombos.

é por decreto proibido

dar esperança aos homens

velhos

que sobreviveram à fome

- à fome.

é proibido

-terminantemente-

proibido dar esperança

às mulheres

- velhas-

que resistiram aos homens

-aos homens.

Milho e esperança alimentam o vôo.

-querem-nos por decreto, aqui.

pequenas sombrias, pequenos na sombra.

2010-01-24T10:52:00.007Z

.

Crescidos, adultos, vivenciados e de corpo presente através do tempo, muitas foram decerto as casas que nos marcaram e se deixaram tatuar por nós, pilares testemunhais de um ciclo que crescendo, se encerrou.
.

Contudo, não foi alguma dessas casas (guardadas em mim), que teve reconhecimento esta semana. A noticia chegou-me através do Facebook: no Chipre, essa ilha paradisíaca parcial e ilegalmente ocupada pela Turquia desde 1974, pela primeira vez, um cipriota leva a tribunal o casal que edificou uma casa nos seus terrenos, entretanto usurpados e vendidos, também ilegalmente, por um ocupante. Parece-nos, a nós, portugueses e a viver num estado de direito, acto legitimo e até banal, decerto. Contudo, só quem lá vive ou quem passou por lá de olhos e alma abertos aos arames farpados e à mágoa dos olhos, percebe bem toda a importância de que para os cipriotas se reveste esta noticia: pela primeira vez, um homem põe em causa a legitimidade dos ocupantes e dos que, sem escrúpulos, se aproveitam desta situação. Pela primeira vez um homem ganha voz para dizer não. E ganha. Um simples homem, proprietário de uns torrões de terra leva também, ainda que indirectamente a Turquia a julgamento. E ganha.
.

Ganha o Sr.Apostolides corpo de herói, quase um helénico Che Guevara, perante o desfecho.

E contudo, ainda que sem o conhecer, adivinho-lhe a memória de dor sobre a qual construiu
a força de que faz a sua voz...

Por isso, impossível não me lembrar da casa, quando ao conhecer página a página a "Hierofania dos Dedos" de Jorge Vicente, li este 13º poema:
.

a casa é o último

vestígio do pranto:

as suas paredes - sentinelas

de memória - adormecem

num abraço o rebordo

dos olhos

.
.

2010-01-12T12:11:00.011Z

"o rapaz que lhe desenhava bonecas"

Foi aos primeiros dias do ano que ela se interrogou sobre o que levava tantas pessoas a dizerem não, a continuarem a dizerem não, à mudança que era lógica, a seus olhos, acontecer. Não percebendo esse mar de gente estranha, mudou a formulação da pergunta: porque é que para ela, mulher de quase cinquenta anos, hetero e sem qualquer registo de crise de identidade sexual, duas filhas e uma neta, crente qb, é tão sem pecado e natural a escolha pela igualdade de direitos humanos? sabendo que a resposta seria encontrada algures nos códigos emocionais armazenados na memória, dispôs-se ao mergulho introspectivo.

Há muito dizia que desde sempre tivera amigos com outras tendências sexuais e que essas escolhas em nada interferiam nas relações de amizade que guardava, é um facto. Mas o "sempre" da constatação anterior levava-a apenas ao tempo dos seus dezasseis anos, quando conheceu o Fernando, um gay assumidissimo e sem complexos, liberto de traumas -alguma vez os tivera?-, nascido e criado na Bica, com quem trabalhou meia duzia de anos e de quem guardava amistosas recordadações, com excepção dos momentos em que dava com ele a olhar para o mesmo rapaz. Pisava-o e dizia-lhe travessa, eu vi primeiro. Ao que ele sempre lhe respondia a rir, com aquele ar doce tão seu, mas só para os escolhidos: não importa quem viu primeiro, importa quem é correspondido. E ela nos seus dezasseis anos, sustinha a respiração: quem iria ser correspondido no olhar? (sorriso....)

Portanto, a resposta ao porquê das suas escolhas actuais não poderia residir no Fernando, bem recebido desde logo por ela. Não fora o Fernando a fazê-la pensar, mas se não fora ele, quem teria tido então, antes dos dezasseis, tão importante papel?

A resposta surgiu-lhe alguns dias depois, a propósiito de uma outra pergunta, onde teria eu ido buscar os seios fartos, as ancas largas e as cinturas de vespa das minhas primeiras bonecas?

Ambas as respostas residiam no rapaz que lhe desenhava bonecas.

O Nini vivia no prédio em frente do seu e era o rapaz mais diferente que ela nos seus pequenos seis anos de vida conhecera. O Nini era muito alto e magro, de cabelos negros encaracolados e de sorriso pronto, falava com toda a gente. Filho de pai italiano e mãe portuguesa, era o segundo de cinco irmãos, todos diferentes. O Nini não jogava à bola na rua com os outros rapazes, mas ao contrário deles, muitas vezes parava no parapeito da janela, onde ela, gorducha, ao fim das tardes de verão gostava de estar a desenhar. Foi assim que se conheceram. Ela com seis e ele com doze. Um dia ele perguntou-lhe, gostas muito de fazer bonecas não gostas? e ela dizendo-lhe que sim, perguntou-lhe queres desenhar também? Ele pegando no lápis, desenhou-lhe a boneca mais sensual -embora nesse tempo essa palavra não existisse no seu pequeno vocabulário- que ela alguma vez tinha visto. Desenhou-a de frente e desenhou-a de lado, perante o espanto dela que nunca vira tamanha facilidade e rapidez para chegar à perfeição. Depois desses "moldes" desenhados pelo seu mais recente amigo, nunca mais as suas bonecas foram as mesmas, sofrendo a metamorfose de uma qualquer operação plástica.Todos os patinhos feios eram agora transformados em cisnes, em poucos segundos.

Durante os anos seguintes, o Nini cresceu muito. Era cada vez mais alto e mais magro, vestia calças justissimas que lhe acentuavam o corpo, camisas largas que ela só via nos filmes de domingo à tarde, quando ia ao cinema com o pai. O Nini que estudava no Charles Lepierre, falava quatro línguas estrangeiras com a mesma facilidade com que no passado lhe desenhara as primeiras bonecas perfeitas. Ao mesmo tempo, na rua, começaram a ouvir-se os primeiros rumores trocistas sobre ele. Eram os outros rapazes a dizê-los, eram as colegas da escola e por fim, quando de mão dada com a mãe ia ao mercado, ouvia-os também à socapa, da boca das vizinhas. Ela não gostava daquela troça, daquele diz que diz de quem nada sabe, não gostava que lhe chamassem nomes que ela não conhecia, que falassem dele assim meio às escondidas.

Deveria ter 10 ou 11 anos quando percebeu o que queriam dizer e percebeu que, fosse o que fosse o Nini, ela o adorava e nada poderia mudar essa adoração mútua.

De facto, percebe hoje, da vivência diária ao longo de dez anos com o seu amigo Nini e do seu papel de diferente numa sociedade cinzenta e mesquinha, ela retirou aprendizagens que a levaram às escolhas actuais, a ser o ser livre que hoje é.

_...morderam-se decerto muitas línguas, quando a meio da década de 80 o Nini, então a residir na Suiça e comissário de bordo, regressou a Portugal para umas curtas férias, casado e com um par de filhas gémeas lindissimas nos braços. Feliz e diferente, como sempre o conheceramos, andou de porta em porta a cumprimentar os vizinhos que deixara naquela rua, estreita de mais, mesmo para o seu corpo magro.

2010-01-09T11:10:00.007Z

Era uma vez num país chamado Itália um futebolista italiano tratado por "preto de merda", anúncios de imobiliário que estabelecem "nem animais, nem estrangeiros", imigrantes agredidos na noite de Ano Novo: os comportamentos xenófobos têm-se banalizado em Itália, e alguns evocam mesmo um "racismo institucional".

[já a Michelangelo cinco séculos antes,

fora dado a conhecer o mistério da amargura,

da perda de fé na pátria]

2010-01-03T19:40:00.004Z

Neste ano europeu de luta pela erradicação da pobreza e exclusão social, de muitos "licores digestivos", intuio, vamos precisar...

2009-12-27T14:03:00.007Z

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...é na nudez inocente do meu canto e mal coberta a duas mãos de voz, que me sento, escutando o tempo...umas vezes, gato à espreita dele como se de rato se tratasse, para o apanhar em minhas garras esfomeadas, outras tantas, rato tímido, espreitando na esperança de a ele -agora gato- escapar...de o fintar. Seremos afinal todos assim? serão afinal todas as vidas pautadas por este paradoxo?

Tantas vezes vivemos no compasso errado de tempo, sabendo contudo, que a ele nunca escapamos e que por isso, mais tarde ou mais cedo, teremos [para nossa glória e miséria] de acertar o passo...

Balanços e contas feitas ao tempo, resta-nos vivê-lo, no tempo e em nós.
Na luz e na penumbra da nossa pele, que esse tempo do devir seja o melhor para todos.
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Feliz Ano Novo.

2009-12-20T18:12:00.000Z

São vários os que me povoam e a cada um, com o tempo, fui dando um certo papel, não mais que o especificamente desejado. A velha e o gato. A margarida que não naufragou em terra e que teima no não. A mulher sem idade que veste o avental de pano cru. A menina. A menina é fundamental, digam o que disserem. É ela que ajuda a velha a subir para o animal mitológico que a pode derrubar. É ela que se ri dos fantasmas da velha, provocando na outra, a ironia. É ela que muitas vezes afaga o gato, ainda que o gato só tenha olhos para a velha. É ela, ainda, a menina, que desafia a velha a abrir a janela, a calçar as botas, a apanhar a chuva nos ossos. É ela que se senta de pernas cruzadas no chão da cozinha, vendo a mulher cozinhar e nos dias de correria culinária, de quando em quando, lhe tira os cabelos dos olhos e a incita a mais uma fornada.

Não tendo nunca reconhecido conhecer a face negra de mundo, deus, homem ou mulher, sempre lhe coube a ela, menina, o papel de guardiã dos enfeites de natal.

É ela, por isso e por fim, que na sua irreverência ingénua de papel distribuído não mais que o especificamente desejado, vem desejar a todos, ateus, agnósticos, religiosos submissos ou protestantes insubmissos, espirituais ou espirituosos, um natal de amor e paz, na harmonia possível do quotidiano feito data.

Não desiste ela, do Amor.

E ainda bem.

2009-12-12T20:41:00.001Z

O peixinho dourado adormecido...

Quando desenho, existem sempre três imagens: a que imagino, a que o traço escreve, a que, através de um conjunto de luz e cor dado por uma qualquer técnica, arte ou feliz acaso, aproxima as duas anteriores, retirando margem às diferenças abismais que no início, claramente as demarcavam.

Contudo, neste mundo abstracto e tão vago do imaginário, difícil é afirmar, qual o peixinho dourado, que realmente dorme no fundo do lago, esperando a primavera...

2009-12-04T21:15:00.005Z

Indiferente às luzes natalicias, ele desce a cidade, sobre a cidade.

Olhar desfocado, braços abertos, tentáculos sedentos.

Leva para a sua gruta, terminada a rusga, todos quantos, a ele sucumbiram.

Impiedoso, não poupa os corpos caídos nas ruas, semi adormecidos semi em coma de vida.

Ri-se dos povos a ele sujeitos, dos mais fracos, dos que o olham desamparados, sem escudos protectores.

Pé ante pé, o inverno chega.

Em todas as sociedades desenvolvidas do século xxi em letra pequena, quantas pessoas dormem ao frio?

2009-12-01T18:06:00.000Z

Este post não pretende ser mais que o encontro entre três energias, que por coincidência se cruzaram durante a última semana.

A de Julieta Cervantes, fotógrafa, que descobri por puro acaso, quando tropecei num pequeno livro, onde uma fotografia da sua autoria vinha publicada e de quem publico duas outras, encontradas na net, completamente encantada com o trabalho desta mulher.

a da Amnistia Internacional, que luta por uma sociedade global mais justa.

a de Meredith Monk, cujo trabalho me foi apresentado pela Zuli, a amiga dos desenhos no blog "nas asas de um lápis".

Talvez seja apenas uma visão minha, confesso que nesta tarde de chuva, fotografias, educação de Direitos Humanos e músicas, todas se interligam de forma perfeita.

2009-11-22T19:57:00.002Z

Bem me parecia que me estava a esquecer de algo. Olhava à volta e não conseguia perceber o quê. Que coisa teria eu posto numa lista de espera apenas existente na memória que continuava a piscar por ainda não ter sido realizada? Verifiquei duas vezes a máquina de lavar roupa, olhei de soslaio para a de louça. Tudo pacifico. Espreitei a dispensa e corri as varandas. Nada. Remexi na mochila em busca de um papel que me servisse de auxilio. Não existia papel. Casa aspirada, tudo no sitio e penso: vou visitar os amigos do costume, desejar uma boa semana, ler tudo quanto escreveram nos últimos dias. E é quando esta pequena dose de tempo meu e vosso -nosso- abre, que por fim o alarme dispara descontrolado em luzinhas intermitentes: a pequena dose insegura nascida de uma qualquer travessa da espera e de uma chávena de café, fez ontem um ano!

Escrevi mais do que alguma vez, pensei escrever.
Fui mais lida do que alguma vez, imaginei ser.
Fiz mais amigos do que alguma vez, esperei fazer.

Se voltei hoje é porque vos gosto de ler, de ter, de saber, de pertencer.

Que se lixe a boa escrita, que se lixe hoje a escrita poética.

Brindemos à amizade, aos bons momentos (e aos maus, que com vocês ao meu lado pareceram menos difíceis) brindemos às empatias, às solidariedades, brindemos aos caminhos que fizemos de alguma forma juntos, porque se vos leio e se me lêem e se eu comento e se me comentam, de alguma forma em algum momento, estivemos juntos, lado a lado ou olhos nos olhos.

Brindo a vocês!

E que a pequena dose me perdoe, mas hoje não há café.

Obrigada por este ano. Um abraço, com tudo o que sou, com tudo o que me ajudaram a ter.

2009-11-14T18:05:00.003Z

"...não é bem um silêncio...

é uma ausência de voz..."

2009-11-10T21:22:00.004Z

... Debato-me há anos numa questão "somos nós que escrevemos a nossa história ou será a [eventual] história escrita por outros que nos descreve? "

Enquanto não obtenho resposta nem a conclusão final chego, vou-me deliciando pela mão experimentada de Mario Vargas Llosa, "O Paraíso na Outra Esquina", que através das vidas de Gauguin e da sua avó Flora Tristán, nos faz pensar onde se encontra o paraíso: na construção de uma sociedade igualitária ou no retorno ao mundo primitivo?

2009-11-05T15:34:00.011Z

Chamo jardim a uma massa indistinta de cores,

onde, por vezes,

se [pres]sente

o vôo das aves, das pétalas e dos espiritos bons...

2009-10-29T13:28:00.006Z

Ousadias

Quarta-feira, 18 h, numa rua da cidade sob um céu sem estrelas,a aula de Yoga é dada numa sala do sotão de um edificio antigo, com traço de Arte Nova.
Tem muitas janelas a sala quase despida, mas com a mudança da hora, pela primeira vez, precisamos de luz de outra origem. Como móveis, apenas duas pequenas mesas. Na parede ao fundo, de frente para o nosso olhar, uma tela laranja com caracteres orientais a negro. Dois candeeiros de pé, de luz velada em tom amarelado, iluminam-nos.
Quando a Alexandra chega, acende sempre um pau de incenso, que suavemente perfuma a sala, agora já povoada pelos colchões vermelhos, onde os nossos corpos repousam, na cadência da respiração profunda.
Sabemos que é nela, respiração, que nos devemos concentrar.
É através dessa concentração que nos vamos libertando dos focos de stress que nos possuíram ao longo do dia. É através dela, que os movimentos se desenvolvem, é através dela que tomamos contacto com o nosso corpo e o sentimos.
Às vezes a Alexandra faz pequenas incursões verbais àparte da explicação das posições que vamos exercitando lentamente. Estava eu a sentir que o almoço tardio me incomodava, que os tendões e músculos das virilhas e pernas já não correspondiam ao que eu me lembrava de mim, que o meu novo volume corporal ainda que insignificante para os outros, me atrapalhava os movimentos, quando ela começou a falar do "abraçar o sofrimento". Dizia ela que quando nos sentimos infelizes e em sofrimento, temos tendência a telefonar a um amigo, ir às compras, sair, distrairmos-nos, enfim, do que nos causa infortúnio. Dizia ela, que tinha lido que isso era errado, que nós devíamos "abraçar o sofrimento", pensar nele, conversar com ele, questioná-lo, analisá-lo exaustivamente. Eu acredito que a Alexandra gosta de dizer coisas profundas com ar de quem diz coisas banais. Já há três anos atrás o fazia e eu lhe achava graça, como quem nos conta que a água deve estar a ferver, quando se lhe deita o arroz...enquanto me ia apercebendo de todas as novas dificuldades fisicas que agora também faziam parte dos meus novos desafios, não pude deixar de achar interessante a mudança no meu estágio pessoal de vida. Há três anos, a flexibilidade fisíca era muita e era no "abraçar o sofrimento" que sentia resistência, doía muito, era dificil...

Tudo muda, nada é imutável.

Tendo tido a ousadia de abraçar o meu sofrimento passado, que me permitiu evolução, equilibrio, crescimento interior, eis que novos desafios me esperam: desta vez o "sofrimento" será fisico e nada que uma boa dose de magnésio não possa ajudar a superar. Espero eu, com optimismo e treino lento...muito lento.

Quarta-feira, 20.55 h, num outro centro cultural da cidade.
Chego de táxi, do qual, logo que saio, acendo um cigarro para o fumar a "correr", estou quase atrasada!
A aula de yoga durou quase até às 20 h, só tendo dado tempo de ir a casa mudar de roupa.
Contínuo a sentir a digestão retardada daquele almoço fora de horas, pelo que não precisei jantar. Ao menos isso, não queria ir cheia de fome assistir ao ensaio geral do "às vezes as luzes apagam-se", um "concerto perfomativo" levado a palco por 10 adolescentes, entre os 14 e os 17 anos e entre eles, "o puto que cresceu", o sobrinho emprestado, o filho da amiga mais antiga, de sempre (já as nossas mães eram amigas quando andavam na primária).
Não vejo nenhum dos amigos que sei estarem presentes (fomos descuidados, não comprámos bilhetes atempadamente e quando a semana passada os quisemos, já estavam esgotados). Por milagre ou pura sorte há lugares vagos na 2ª fila, onde me sento.
Fazer da vida real dos adolescentes, os papéis principais das estrelas principais deste projecto, foi ousado. A ousadia faz talvez parte das vidas da Claudia Varejão e do Pedro Gil e ainda bem.
Saber, ouvir, sentir como estes 10 adolescentes vivem, em que pensam, como veem a familia, a escola, os professores, os amigos, o passado e o futuro, leva-nos a encontrar em nós os adolescentes que já fomos. De forma desenvolta, intimista, apaixonada, divertida, profunda, pueril ou infantil, ali estão eles, sem máscaras, a ousarem o que tantos de nós, adultos, tememos: darmos-nos a conhecer, darmos a conhecer as nossas dores, as nossas fragilidades, as nossas inseguranças, os nossos sonhos, os nossos medos, os nossos objectivos.
Todos eles diferentes entre si, cada um com o seu espaço próprio, acabam de mãos dadas, metafóricamente nús, perante nós, que do lado de cá da vida, com os anos, fomos vestindo casaco sobre casaco.

Quando as luzes se apagaram, os meus olhos correspondiam (ao contrário dos músculos e dos tendões) à minha alma. Liquidamente emocionados.

Quando cheguei a casa, comi um queijo fresco com fatias finas de pão saloio, enquanto conversava com a mãe do "puto" ao telefone, elogiando o trabalho feito por todos eles, com o cuidado de não repetir uma única palavra das frases ouvidas.
Deixo-lhe a surpresa do encantamento para amanhã.

Adormeci tarde.

Às vezes ousa-se sonhar, acordada.
Seremos afinal sem qualquer prazo de validade, sempre adolescentes?
Conseguiremos ousar?
Conseguirei ultrapassar as cãimbras?

Conseguirei, mais uma vez, ousar não querer ficar prisioneira do que me traz sofrimento?

2009-10-26T14:59:00.003Z

Semana ingrata, esta última.

Não fossem as breves {mas cheias de calor humano} interrupções e diria:

"passei os dias a observar -em mim- a pasmaceira dos velhos e cansados cães, sem fome".

2009-10-18T23:04:00.004+01:00

Beber quente, em caso de outono inesperado.

Por dentro do dentro.

2009-10-13T00:34:00.002+01:00

Olhos: espelho da alma...

Gatos. Só gatos. E gatas. E miaus. Morganas e Artures.

E do Fiel, do Bobby, do Joly, do Piruças ninguém fala ? :)

2009-10-06T02:27:00.001+01:00

2009-09-29T13:00:00.005+01:00

Prémio vale a pena ficar de olho nesse blog

Da Solinho, Dona e Senhora do Blog Branco no Branco recebi este prémio com um sorriso carinhoso :)

Quase a ir de férias, adiei a passagem do "olhar", a que hoje me dedico.

Como já devem calcular, não consigo escolher apenas 10 blogs, uma vez que estou de olho, mais ou menos atento e sempre conforme a disponibilidade, em todos os blogs da minha lista de links.

Assim, desde o ...E, já agora... à Árvore das Palavras, sintam-se e considerem-se todos, sob o meu olhar (que por acaso não é azul ), e ofertados com mais este selo que aqui deixo, pronto a ser levado e usado, segundo a criatividade de cada um.

Obrigada Solinho, obrigada Bloggers que me são olhos e olhares.

2009-09-25T17:41:00.002+01:00

Ela queria conhecer os quatro cantos do mundo.

Mas talvez dois lhe chegassem...

2009-09-23T21:43:00.004+01:00

Cheguei....!

Tantos abraços para retribuir! :)

Até já...!

Traz-se pela mão, a mala de viagem.

Sobe-se as escadas, introduz-se uma chave e entra-se.

A casa, sossegada e a meia luz, saúda-nos ou somos nós que a saudamos, porque é a nossa casa, o nosso sitio, onde guardamos os objectos que falam de nós, mais do que alguma vez, falamos deles aos outros.

Demora-se 5 minutos a organizar as roupas.

Em 2 minutos, arrumamos as havaianas e o outro par de ténis.

E de repente, vem-nos à lembrança, as dezenas de vezes que chegámos de férias e demorámos pelo menos três dias a ver tudo de novo organizado. A bagunça das míudas. Os korn no quarto delas a quebrar o jejum de três semanas. A areia a escorregar dos bolsos dos calções para o chão da cozinha. Uma que grita, mãe preciso das calças de ganga azuis clarinhas para amanhã. Ela, sózinha na cozinha, divide por cores as roupas. O cão vem por trás e rouba-lhe uma meia. No lava louça os bifes do jantar começam a descongelar.

Não há volta a dar: as miúdas cresceram e foram fazer bagunça para outra freguesia.

A ela, como a qualquer cegonha que ensinou a voar, resta-lhe agora um ninho, arrumadinho.

Mas, ainda se sente espantada, quando abre a porta e demora apenas 15 minutos, a arrumar uma semana de vida...

2009-09-11T11:31:00.004+01:00

Estou no ir, mais coisa menos coisa.

( entretanto espero que o animal não me derrube ;) )

Sejam felizes, mesmo que não o saibam.

2009-09-09T08:45:00.009+01:00

Ela tinha olhos verdes e trabalhava num edificio baixo da 24 Julho. Ele tinha olhos azuis e trabalhava num edificio alto da Praça D.Luís. Conheceram-se no liceu, ambos alunos nocturnos de um secundário que não tinham tido tempo de concluir de dia.
Ela com os cabelos pelos ombros e ele também.
Ela vinha de um longo luto pela morte do pai, responsabilizada pela vida da mãe.
Ele reclamava da atenção mimada que davam ao irmão, dez anos mais novo.
Foi rápido o convivio entre ambos, oriundos da mesma parte da cidade e com destino ao fim do dia, para o mesmo liceu. Pelo caminho, ele contava-lhe histórias das viagens dos navios que aportavam no cais. Pelo caminho, ela sonhava com esse mar imenso que um dia queria atravessar, longe dos cheques, das garantias bancárias, das letras e das cauções, com que as suas histórias diárias se fabricavam.
Ao fim de três meses deram as mãos, ainda timidos, quase temerosos, da descoberta do amor.
Ele cortou o cabelo. Ela passou a olhar para o espelho mais atenta.
Ele escrevia-lhe postais a cada dia 25 de cada mês, celebrando a noite em que durante o voando sobre um ninho de cucos, deram o primeiro beijo.
Ela escrevia poemas e fazia-lhe desenhos.
Ele passou a ir de férias com ela, dividindo e partilhando a mãe.
Ela passou a ir todos os sábados à tarde a casa dele, quando mais ninguém lá estava.
Ele era parte da familia dela. Ela achava-se parte da familia dele.
Quando se casaram, não sentiram esse dia como uma mudança radical nas suas vidas.
O namoro tinha-se tornado um contratempo, nos seus afazeres diários.
Ele fazia muitos serões, vendo os navios entrarem e saírem.
Ela cozinhava para ele e para a mãe, depois de concluído o trabalho.
Talvez por isso, quando engravidou, ao fim de poucos meses, enjoou a comida.
Dois anos seguidos, enquanto os navios chegavam e partiam, ela criava em si, as amarras
à vida.
Ele já não lhe escrevia postais. Ela deixou os poemas e escrevia em cadernos de capas alegres, diários de bordo, para as filhas, partilhando com elas, mulheres feitas no futuro, os pensamentos da menina que ainda sentia em si. Foram-se afastando sem darem conta, ela crescendo em direcção ao mar, ele crescendo em direcção a terra.
Quando se separaram, as filhas não notaram grande diferença nos hábitos diários, habituadas que estavam a não o ver. Estranharam -apenas???-os fins de semana, de quinze em quinze sem a mãe. Ele voltou-se a casar e ela também. Ele teve outro filho. Ela teve animais que as filhas curtiam. No casamento da filha mais velha, partilhando a mesa, ela apercebeu-se do pouco à vontade que ele estava, como se fossem pessoas de planetas diferentes.
No casamento da filha mais nova, ela falou-lhe do café do bairro dele, onde jogavam flippers.
Ele não sabia que café era. Ela perguntou-lhe pelos amigos que um dia, tinham sido comuns.
Ele sabia vagamente deles. Ela notava-lhe a gravata apertada, tão apertada, que pensou que ele ia sufocar à próxima pergunta. Teve vontade de pedir uma fotografia com ele. Teve vontade de pedir uma fotografia com a mulher, que mais que ele, cuidou das suas filhas durante os fins de semana de 15 em 15 dias. Não o fez. Adiou. Em contrapartida, pôs-lhes as mãos nos ombros e disse-lhe afávelmente, irreverentemente, a maior barbaridade de sempre, já podes descansar, tens as filhas casadas.
Ele encolheu os ombros, a mulher dele, sorriu, percebendo.
Tem a certeza que ele já não se lembra de ter usado o cabelo pelos ombros, de supertramp e das amêijoas, nos furos das aulas. Tem a certeza que ele já não se lembra como se ria, quando subiam no elevador da Bica, contagiado pelo riso dela, que lhe dizia, faz-me cócegas nos pés.
Ou de ter escrito postais a cada dia 25 de cada mês.

Tem a certeza, contudo, que foi com ele que descobriu a cidade e o amor.

Embora hoje, não perceba como, porquê.

2009-08-31T19:38:00.005+01:00

Nunca o cinzento a seduziu, embora de forma displicente reparasse nos vincos ainda quentes que dividiam a perna de tecido com perícia. Como se se tratasse apenas de uma auto estrada, no pior dos casos, de uma rua sem saída, bloqueada por um pé inerte. Mas é verdade, nunca o cinzento a seduziu, nem tão pouco a forma geométricamente perfeita da gravata. Ainda que pudesse ser de seda vermelha, macia, escorregadia. Nas suas longas horas de trabalho disciplinado, deixava muitas vezes que a imaginação fugisse e, sem que ninguém desse conta, imaginava aquele vermelho rubro como um grito que o cinzento, tédio imposto, ainda conseguia libertar.
Outras vezes, imaginava o sub-chefe mangas de alpaca, severo e controlador dos minutos na casa de banho, vestido de ceroulas.
Amareladas, daquele tecido cardado e quente, que sabia ser usado pelos homens. Assim observara em pequena, na Casa Africana, onde tantas vezes tinha ido, de mão dada com a mãe.
Dessa forma, imaginando-o de ceroulas, ao sair, era sempre com um sorriso, que lhe dizia, boa tarde, sr.neves, até amanhã se deus quiser. E ele, surpreso com o sorriso, sorria também.
Nunca o cinzento a seduziu, mas trabalhava disciplinada e criteriosamente, em paz com as suas fugas de imaginação, nunca imaginadas por ninguém, as horas passando no grande relógio de parede, anos a fio. O que a seduzia mesmo, verdade seja dita, era o vento frio da tarde, quase noite, quando saía, até amanhã sr. neves, até amanhã, que se faz tarde e eu quero é o vento forte na cara, o cabelo despenteado, o cheiro do rio a perfurar a disciplina das narinas, eu quero é ver o rio, acender um cigarro, esquecer os sérios e cumpridores e viver até amanhã, se deus quiser.

Nunca o cinzento a seduziu é bem verdade e nunca o vermelho geométricamente perfeito da gravata, ainda que de seda escorregadia, a conseguiu demover do vento na cara.

Onde teria chegado, se assim não fosse?

2009-08-24T10:26:00.005+01:00

"...do homem que fumava fantasmas"

...das histórias antigas, para as quais já não temos palavras.

A propósito de uma noite animada, entre vodkas laranja e cubas livres, saxofones e risos,

percebi que há histórias que com o tempo, deixam de rezar na nossa própria história.

Como se não existisse forma lógica de as explicar.

Como dizer, era um homem que fumava fantasmas?...

2009-08-20T15:59:00.007+01:00

Hoje, falaram-me de felicidade, conceito tão complexo de analisar, quanto de dificil assunção na plenitude dos nos nossos corpos e mentes, o que me levou a dizer, que gosto de ser feliz, desta forma serena como hoje me sinto. Gostaria de mudar o mundo e sei que nunca o mudarei. Mas vou mudando o meu mundo, na esperança que ele, pequenino, possa influenciar todos os outros, que à volta dele gravitam.

Talvez, hoje,

[sabendo o tudo que sei, tendo aprendido o tudo quanto aprendi,

sabendo o outro tudo que não sei e sabendo o enorme tudo, que ainda não aprendi],

a felicidade serena que me inunda,

caiba no poder partilhar de um chá, de um chão e de uma música...

Algures, pelo mundo, as "lavadeiras" continuam suspirando,

cantando ao vento, magestosos verdes de esperança e luz.

E homens, simples, continuam a plantar, a semear.

Hoje, de nada mais preciso.

Bebamos o chá.

2009-08-12T09:41:00.008+01:00

ir.

deixar-se ir.

devorando estradas

nos quadris do horizonte.

como se nada mais importasse.

ou fosse real.

2009-08-07T17:24:00.004+01:00

Anónimos, cruzam mares e atravessam séculos,

os suspiros das "lavadeiras"...

Imagem: Vaso em faiança, 1915, Arte Deco, Colecção Berardo, CCB

Música: "Lavava y sospirava" Uma canção sefardi anónima tocada por Hespèrion XXI e cantada por Montserrat Figueras.

2009-08-03T18:58:00.006+01:00

Condenado, sem cruz.

{imagem: Hajime Fujita, coreógrafo e bailarino japonês, ontem no CCB, no decorrer de uma sessão de dança improvisada, sob o tema "arquitectura urbana"}

2009-07-29T23:11:00.000+01:00

Muitas vezes à rapariga tinha sido imposta a paragem.
Muitas vezes se tinha quedado muda em reflexões, cega às árvores que dançavam para lá dos vidros enjanelados de luz, surda às vozes que a convidavam a sair.
Muitas vezes, se tinha debatido a rapariga, no paradigma da desconstrução da poesia que a movia, como se no dia em que a obra estivesse completa, o puzzle lhe aparecesse como se de uma vida nova se tratasse.
Como se a racionalização dos gestos lhe trouxesse respostas à velha inquietação da alma, como se a inteligência despida da emoção no momento das decisões, tomadas ou preteridas, lhe descobrisse uma nova perspectiva de vida.
Propôs-se entre quatro paredes a analisar a natureza da pedra, a perceber a (in)significância da carne, a desfiar lentamente os ângulos agudos das palavras, como se da matéria do papel, fosse possível fazer nascer um novo rio. A juzante de si mesma.
Equilibrou sinónimos na imperfeição das arestas que se não tocavam.
Construiu realidades a que não soube dar nome.
Contínuamente, peça a peça, desconstruiu o grande acto de vida, contido em si.
No chão, brincou com as pequenas marionetes que desenhou para se ver reflectida em cada acto. Leal à memória, refez percursos e deu voz a personagens de pano usado.
Acordou num cubo cinzento, estrangulada de silêncio.
Entre quatro paredes, percebeu, que a poesia que a tinha movido dia após dia, não era puzzle que se desconstruísse, na realização de uma ideia, que buscava perfeição.

A vida será sempre mais, ainda que na imperfeição do todo que a há-de consumir.

E de novo se reconstruíu.

2009-07-27T15:07:00.002+01:00

Estou farta de estar com a telha.

2009-07-22T17:23:00.008+01:00

Como entender não o vôo das aves, mas nas árvores, o das folhas,

sem me entristecer?

Como descrever a breve interrupção entre o corpo e a raíz,

o breve intervalo, errático, da seiva?

de mim, em mim.

2009-07-18T12:04:00.002+01:00

Deixo-vos um abraço.

2009-07-09T14:10:00.002+01:00

Tempo de pedra ou tempo de mar?

Cercadas e profundas são as águas do ser mergulhado em solidão.

E ainda que aparentemente as pedras sejam ponte,

não serão mais que defesas.

Não aos outros.

Mas ao mar.

[ Viver a meia idade num relacionamento com um parceiro pode implicar em desafios cognitivos e sociais que têm um efeito de proteção contra a debilidade cognitiva na velhice, Krister Hakannson ]

2009-07-09T12:11:00.011+01:00

Grata à Gasolina http://palavrasnaarvore.blogspot.com/

e à Laura http://pi-lau.blogspot.com/

"O selo deste prémio foi criado a pensar nos blogs que demonstram talento,

seja nas artes, nas letras, nas ciências, na poesia ou em qualquer outra área e que, com isso, enriquecem a blogosfera e a vida dos seus leitores."

"Sobre o significado de LEMNISCATA: “curva geométrica com forma semelhante à de um 8; lugar geométrico dos pontos tais que o produto das distâncias a dois pontos fixos é constante.”

Lemniscato: ornado de fitas; Do grego Lemniskos, do latim, Lemniscu: fita que pendia das coroas de louro destinadas aos vencedores (In Dicionário da Língua Portuguesa, Porto Editora).

Acrescento que o símbolo do infinito é um 8 deitado, em tudo semelhante a esta fita, que não tem interior nem exterior, tal como no anel de Möbius, que se percorre infinitamente.

Texto da editora de “Pérola da cultura”.

Dedico-o a todos os presentes

nesta pequena dose

onde quer que estejam contidos.

Independentemente

de coordenadas geográficas

independentemente

de rumos ou estradas escolhidas.

Infinitamente

em nós e laços,

aqui

existem.

2009-06-25T20:59:00.008+01:00

Sabes querida, eu acredito que as mãos trazem em si mensagens que nem sempre os olhos conseguem desvendar na leitura.
Eu intuio que é na pele, destas que se dão e em si recebem, que reside um qualquer código genético, que poderá salvar o mundo.
Ou apenas salvar-me a mim e a ti, da distância geográfica que nos separa.

E será através da pele que as nossas mãos se reconhecerão.

É por isso.

É por isso que as mãos sempre foram tão importantes para mim.

Um destes dias, quando os teus olhos procurarem no recorte das estrelas desenhadas por mim, a magia da noite, conto-te uma história de mãos, de mãos dadas, contigo.

"...era uma vez umas mãos que há tanto tempo

não mediam o seu tamanho por outras,

que já nem sabiam o tamanho,

que as mãos, poderiam ter. "

2009-06-22T21:51:00.005+01:00

E porque me falam em ecologia
e porque gosto do silêncio dos lugares esquecidos
e porque já tenho saudades do Gerês e de outros oásis, entretanto encontrados...

preservemos.

Aqui e além das nossas vulgares rotas.

E porque falar do Gerês é falar de Miguel Torga, viajemos também nas suas palavras,

Aparelhei o barco da ilusão
e reforcei a fé de marinheiro.
Era longe o meu sonho,
e traiçoeiro
O mar...
(Só nos é concedida
Esta vida
Que temos;
E é nela que é preciso
Procurar
O velho paraíso
Que perdemos).

Prestes, larguei a vela
E disse adeus ao cais, à paz tolhida.
Desmedida,
A revolta imensidão
Transforma dia a dia a embarcação
Numa errante e alada sepultura...
Mas corto as ondas sem desanimar.
Em qualquer aventura,
O que importa é partir, não é chegar.

2009-06-17T00:33:00.005+01:00

Algo me diz que estou a precisar de férias...

2009-06-13T23:56:00.018+01:00

Muitas vezes tenho reflectido sobre a sorte de não viver num condominio fechado.
E até de não conduzir. É sem dúvida também nas ruas e transportes públicos desta minha cidade, que tomo a medida real do povo que somos. Nem sempre o contacto é de esperança. Nem sempre o conhecimento do outro, nos traz alguma empatia ou conforto. Nem sempre acontece gostarmos do que vemos. Mas a realidade, transpõe coerente e racionalmente o que nos identifica nos outros. É também no choque, no assombro, que tomamos a medida do real que somos.

Individual e colectivamente vamos abordando a realidade alheia: dois passos à frente, um atrás.Encontros de segundos, outros mais alongados no tempo e no espaço, todos são plataforma de possível conhecimento e crescimentom ainda que a percepção sem concepção seja cega. Porque será que uma pessoa má, sem valores, amarga, invejosa, mentirosa, lê diárimente, a caminho do emprego, Paulo Coelho? Que procurará nele?Que lhe dará ele?

Que será que aconteceu à mulher que entra no café e abruptamente à laia de troco, sacode para o balcão um "só encontro merda no meu caminho"? Que vida terá a outra que da sua janela no Bairro Alto desabafa com a vizinha, "oh filha vou mudar a fralda ao velho, que eu tenho uma sina fodida "? Sei que são também estas, as pessoas reais da minha cidade, para lá do jazz à quinta no ccb, para lá da Catarina com o doce sabor a maçã de António Alçada Baptista e outras Severas, de quem reza a história. E assim, atenta aos sinais e aos outros que comigo se cruzam, gosto de trazer para casa um sinal que seja de mudança. Nem sempre acontece, mas aconteceu ontem.

Estavam 37º e o sol a pique. Sentada numa paragem de autocarro, vi chegar o grupo de homens,
oriundo da mesquita, onde tinham terminado os serviços religiosos. Atrás deles, caminha um homem sózinho, carregando um saco que se adivinha pesado. Agora todos nós fazemos parte do mesmo grupo (indiferente a raças, credos, culturas): estamos a um passo da Gulbenkian, numa paragem, aguardando o mesmo autocarro, sob um sol rigoroso e inclemente.

A surpresa começa a acontecer, quando o último homem, o do saco pesado, vem ao nosso encontro. Abrindo-o, apenas com um sorriso, oferece o (ainda) misterioso conteúdo. Do primeiro ao último homem percorridos, todos retiram do seu interior uma pequena garrafa de água. Incrédula, percebo que agora se dirige a mim. Também eu sou abençoada com uma garrafa de água, que agradeço retribuindo o sorriso.

São estes retalhos de vida real que me fazem acreditar na mudança.
São estes pequenos recipientes de água e de esperança, que me fazem validar o pensamento:
a mudança somos nós.

A mudança está em nós, se metafóricamente não vivermos num condomínio fechado e se, sem qualquer metáfora, conseguirmos sair à rua, crentes de que não somos donos de nenhuma verdade absoluta. É afinal tudo tão relativo, neste mundo em constante mutação...

Música: Ray Lema, e Búzios de Ana Moura.

2009-06-11T13:39:00.000+01:00

Na aresta escondida do pronome
existe um instinto possessivo alarmantemente ganancioso
de necessidade territorial.

O pronome guarda no seu avesso,
uma âncora de ferro,
vulgar e ácidamente temporal,
à mercê das correntes subterrâneas do "eu".

Na tarde, sem espelho que me devolva sorriso, careta ou resposta,
ainda me debato na associação de ideias:
-quando será o pronome tão sómente, pronúncio de afecto?
-quando será que alguém o deve teimar, sem aceitar a censura?

[ não importa que não seja meu,
de alguma forma -ainda que estranha a convenções,
liberdades individuais, destinos, sinas, corpos ou posses, é "meu" ]

Música: Princess of the sand (Strange meeting II), Nick Drake

2009-06-07T22:02:00.007+01:00

O puto cresceu, Dulce.
Repara na mudança: é ele que hoje nos leva para a boémia da noite.
A cerveja gelada. A caipirinha atordoante.O puto cresceu, Dulce.
Repara na precisão dos seus dedos nas cordas sensíveis.
No seu semblante sereno e atento.
No sorriso feliz, mas timido, quando os outros que o acompanham,
lhe fazem saltar o seu segundo solo.
Olho-te Dulce, tens um olhar cheio de brilho e de amor,
de quem conseguiu fintar o labirinto, descobrir a saída e, com mais ou menos sacos, fazer frente à noite.
Faço-te uma careta, o açúcar de tia emprestada,
amiga herdada às primeiras horas de nascença como um apêndice,
sobe-me à cabeça, o puto cresceu, Dulce.
Lembro-me dele com cinco dias. Tinhas um cão e eu tinha medo de cães. imagina.
O cão lambia-me as mãos e eu lavei-as para pegar no puto.
Há sete anos vi-lhe esta mesma expressão enquanto víamos o "Fabuloso destino de Amélie Poulain", sentados nas cadeiras do Fonte Nova, lembras-te? Era dia de ano novo.
Mal tinhamos dormido, estavamos bebedas de sono.
E ele atento, olhos no ecran, maravilhado com os olhos da Amélie.
Mergulhado no enredo que se estendia mágico, mas complexo, para um puto de nove anos.Também foi este ar que lhe vi quando aos 11 anos, me descreveu a Praça Jamal El Fna.
O puto cresceu.
Um destes dias vai encontrar a sua primeira Amélie, e vai-se perder numa qualquer cidade desconhecida, agora que sabe como a música se constroi, meia dose de intuição e sensibilidade, outra meia de prática, e mais uma, bem medida e inteira, de estudo e atenção.
O puto cresceu, Dulce. Olho o Eduardo, pai nas nuvens, as tias verdadeiras, as restantes emprestadas, os tios emprestados, todos nós embevecidos.
O puto cresceu, Dulce.
E nós também.

Música: Wonderwall, The Coltrane Quartet.

2009-06-04T12:18:00.002+01:00

inverter o caldo entornado.

conseguiremos? :)

Música: Purple Rain.

2009-05-31T22:05:00.004+01:00

.
.

Molecular o desassossego dos corpos no encontro com a seiva.

Molecular o pó na brisa, nas folhas, nas asas.

ah!... a inquietude das asas!

talvez no momento

talvez,

se aquiete.

E depois?

[a liberdade das libelinhas

é um micro

organismo

mutualista

-entre dias supremos

e noites infímas-

que nos desperta,

inquietando]

2009-05-29T21:48:00.015+01:00

diz-me em tom baixinho

(de quem teme acordar fantasmas)

que cheiro tem o homem

que possuiu o animal.

.desenha no silêncio do papel

as teias de serpente

na trama do véu.

mas não tragas

do alçapão da memória

o penoso tear:

suavemente, traço, ponto, cruz e de novo

traço

em grão,

os rostos de sal.

Espaço.

Embala

em braços velhos de força

o amor que não nasceu

se ainda tiveres folego,

diz-me em tom baixinho

(de quem teme acordar fantasmas)

que cheiro tem o animal que possuiu o homem.

.
.
.

2009-05-27T15:36:00.009+01:00

...empiricamente induzido na branca ardósia...

ainda que,

o inteiro seja mais do que a simples soma de suas partes.

[ se hoje te encontrasse Amor,

lembrar-te-ia, Amor, das ardósias em branco

que coloriste e depois, descuidado,

deixaste ao abandono de cada ser ...]

2009-05-25T14:15:00.007+01:00

.
.
.

(com) fusão

.
.
.

Música: clicar em Jazza-me muito, nos gadgets da margem direita.

2009-05-21T15:06:00.004+01:00

.

conheço uma divindade

com o poder do amor [ou do ódio].

conheço uma divindade

com o poder de construir [ou destruir].

conheço uma divindade

com o poder de ser diferente [ou indiferente].

conheço uma divindade

com o poder de curar [ou matar].

conheço uma divindade

com o poder de unir [ou segregar].

conheço uma divindade

com o poder da verdade [ou da mentira].

conheço uma divindade

com o poder da justiça [ou da injustiça].

conheço uma divindade

com o poder da sabedoria [ou da ignorância].

conheço uma divindade

com o poder de ser livre [ou escravo].

conheço uma divindade

que a muitos milénios e terramotos

tem sobrevivido e resistido.

conheço uma divindade

apenas uma, que não carece de "cella" de pedra.

.

templo de carne, no resguardo da alma,

parte mais sagrada do seu ser.

.

chama-se homem e só a ele pertence,

a escolha do poder em sua mão.

.

Música: pois continuo ouvindo rádio, europalx, 90.4.

2009-05-18T11:39:00.004+01:00

.
.
.

não quero

medir

a distância

abstracta

entre

casa

e o velho casco,

tempo liquído

memória.

Não posso medir

bissetriz

incorrecta

dos

ângulos

nos

vértices imaginados

em reflexão

do tempo.

Não sei.

Como se mede o caudal de um rio

à superfície

de uma tão ténue

linha de água?

Música: 90.40 europalx ...dream a litle dream of me?

2009-05-14T21:26:00.001+01:00

.
.
.

"céu saturado sobre terra anoitecida"

.
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.

2009-05-12T23:24:00.000+01:00

Lá fora, o quintal vai crescendo em horta, limpo a fogo, de raízes e pés secos de vida.

A tarde estende-se como massa folhada em minhas mãos, nos gestos simples de quem há muito aprendeu a arte de a aproveitar, esticando o tempo.

Único segredo a levedar em farinha e água.

De fora para dentro, migram as flores em botão ainda, adiando a alegria das pétalas
na espera da maturação.

Que será.

Ervas de outra fortuna, vão crescendo ágeis no tempo morno temperado de sol e chuva.

A madeira já de outras histórias trazida, ganha a cor do fogo, agora lento,

que a consome.

.

.

Do forno, sai a tarte da tarde, envolta no aroma dos três queijos fundidos

nesta massa homogénea e quente,

húmida e macia.

Imagino o sorriso que fará nascer no rosto do meu genro,

seu mais fervoroso apreciador.

Está a precisar de mimo.

Provo a carne, de seguida a sopa, trato dos legumes, verifico o arroz, e por fim,

dou-me ao luxo de um café e de um cigarro.

Leio os vossos comentários,

espreguiçando as pernas

e saboreando o momento.

Gosto destas tardes, agora, diferentes.

Tão afastado o tempo das correrias, em que o gesto autómato

corria célere entre emprego, transportes e tarefas domésticas,

uma após outra,

[valiam-me os bifes, as batatas a fritar, os espinafres congelados a cozer,

diga-se em abono da verdade]

na função de fêmea com crias

no ninho.

Gosto dos aromas misturados que dançam pela casa, num festim de apetites.

Gosto de esperar por eles,

contando os minutos.

Então? Então?
Gosto tanto deles!

Para a semana há mais.

2009-05-11T16:46:00.003+01:00

.
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Memórias, procuram-se.

.
.
.

Música: pois sem música, que os moçoilos foram ao banho :)

2009-05-09T12:42:00.001+01:00

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Quando no post anterior escrevi "Música: como última escolha...." longe de mim imaginar que o sentido da frase seria outro e mais desastroso: placa de som não resistiu à briga sangrenta entre antívirus, de que é vitima este portátil, sucumbindo assim, aos primeiros dias de Maio (o tal mês das horas mágicas no céu).

Para provar que a magia também acontece em terra, só mesmo o espectáculo de Rão Kyao ontem, no Museu do Oriente, que me inundou de emoção e prazer.

O mesmo prazer que me deu há mais de vinte anos, na pequena sala de espectáculos de um sindicato, perto da Praça D.Luís, em Lisboa, quando o ouvi ao vivo, pela primeira vez.

Há realmente sons e percursos, que fazem sentido nas nossas vidas.

E mais não posso fazer...

Espero voltar aqui, o mais breve possível, para vos visitar.

Entretanto, este meu navio, está mesmo a precisar de estaleiro.

Beijos e boas navegações!!!

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2009-05-06T21:05:00.008+01:00

Bom fim de semana!

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Dizem que fotografar é uma arte solitária.

Talvez seja.

Com uma miragem destas...que importa? :)

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Atenta nos fios, oriundos de, seguem para.

Num breve intervalo cruzam-se comunicam-se e distanciam-se.

Lisboa, Cais do Sodré

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Música: como última escolha, Orozco, Tosca

2009-05-05T00:58:00.002+01:00

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Vou ali e já venho.

Não demoro.

Música: Summertime

2009-05-04T12:17:00.004+01:00

às vezes, à tarde.

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Sair do nosso, para conhecermos o dos outros.

"O mundo é a rua da nossa infância"

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Música: pois continuemos com a Jessica.

2009-05-02T01:09:00.002+01:00

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"...O que pode haver de menos compreensível em tudo isto, resulta do facto de que toda a explicação necessita de uma outra explicação para ser compreendida. Aquilo que de um modo imediato é para nós verdadeiro só será inteligível para outrem, depois de uma determinada "mastigação" durante cujo processo já todo o objecto em causa adquiriu nova cor, nova forma, novo ou novos sentidos de interpretação. O poeta tem a clarividência desta transformação e daí a sua atitude, sempre de recusa a qualquer espécie de imposição, e ainda quando nos parece que um dos seus gestos adquire uma cor mais conformista, ou um tom menos violento, ela não é mais do que uma forma diferente de recusa."

Pedro Oom, 1949

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Música:Innocence (for Mary Lou Williams), Jessica Williams

2009-04-30T22:23:00.008+01:00

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Cidade

Sem muros nem ameias

Gente igual por dentro

Gente igual por fora

Onde a folha da palma

afaga a cantaria

Cidade do homem

Não do lobo, mas irmão

Capital da alegria

Braço que dormes

nos braços do rio

Toma o fruto da terra

É teu

a ti o deves

lança o teu desafio

Homem que olhas nos olhos

que não negas

o sorriso,

a palavra forte e justa

Homem para quem

o nada disto custa.

Será que existe

lá para os lados do oriente

Este rio, este rumo, esta gaivota

Que outro fumo deverei seguir

na minha rota?
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José Afonso

Música: Utopia, Zeca Afonso.
Um dejá vue.

2009-04-28T01:41:00.003+01:00

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hoje, voltava aqui

e voltava a subir a mesma escada

com a mesma ânsia de a descer.

hoje, voltava aqui

voltava a ler o mesmo jornal

a ler as mesmas notícias

e voltava a olhar o mar

como se nada houvera lido.

voltava como se nunca tivesse saído

e saía como se nunca houvesse entrado.

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o mar chama-me.

Música: there is a light that never goes out, Morrissey

in this world, Moby

(estes 30 segundos racionados de musica desesperam-me!)

2009-04-26T14:35:00.011+01:00

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E por falar em cegonhas...

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"A nossa utopia fez-nos sonhar com um mundo novo, mais justo,

mas esse mundo novo, é este, transformado."

Luís Valente Rosa, o homem novo.

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Musica: Há-de Haver, Cais da Saudade.
Vou sair para comprar cigarros, Jp Simões.
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2009-04-24T21:51:00.007+01:00

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. A rapariga deitada na marquesa, o médico com as suas mãos suaves e mornas

calcando o estômago -quem é aquele? a rapariga estranha a pergunta, é Che Guevara,

não acredita que o seu médico não saiba a quem pertence o rosto que traz pendurado

no casaco de malha larga, pousado sobre a cadeira.

Agora as mãos pousam sobre o fígado, ela sabe de cor a sensação do fígado comprimido

sob os dedos experientes. Retém a respiração.

Então e a ovulação o que é?

Percebe a provocação.

Sente-se enrubescer.

Olha-o nos olhos e diz, eu sei o que é.

Espero bem que saibas.

associa hoje a revolução a um óvulo que tarda em amadurecer.

em ser liberto.

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...não assistimos a uma revolução,

fazemos parte dela.

Musica: Hasta Siempre, Carlos Puebla.

2009-04-23T13:19:00.005+01:00

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Paolo Giordano nasceu em Turim em 1982, licenciou-se em Fisíca e escreve coisas assim:

"Os números primos apenas são divisiveis por um e pelo próprio número.

Estão no lugar que lhes é próprio na infinita série dos números naturais, esmagados como todos entre dois, mas um passo mais mais além, relativamente aos outros.

São números desconfiados e solitários e, por isso, Mattia achava-os maravilhosos.

Por vezes achava que tinham ido parar por engano àquela sequencia, que tinham ficado lá aprisionados como pequeninas pérolas num colar.

Outras vezes, ao invés, desconfiava que tambem eles gostassem de ser como os demais, apenas uns números quaisquer, mas que por algum motivo não haviam sido capazes..

O segundo pensamento surgia-lhe sobretudo à noite, no emaranhado caótico de imagens que antecede o sono, quando a mente está demasiado débil para mentir a si mesma.

Numa cadeira do primeiro ano, Mattia estudara que entre os números primos há alguns que ainda são mais especiais.
Os matemáticos chamam-lhes primos gémeos: são pares de números primos que estão proximos um do outro, aliás, quase próximos, pois entre eles existe sempre um número par que os impede de se tocarem realmente."

"A solidão dos números primos", uma leitura de inquietação dolorida.
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Música: Love, Rosey / Koop Remix

2009-04-19T02:05:00.008+01:00

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(Para as verem penduradinhas e verdes, cliquem nesta foto)
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....o mistério de um bule sob uma alfarrobeira,

no páteo da Pousada de S.Brás de Alportel...

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Foto: Alfarrobas, Observatório do Algarve

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Música: Swan Lake, Tchaikovsky

Hakuna Matata, The Lion King

Naquela linda manhã, Pan

For a moment, The Litle Mermaid.

2009-04-17T00:17:00.003+01:00

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ABRIL

Música: Queixa das Almas Jovens Censuradas, José Mário Branco

(poema de Natália Correia)

2009-04-15T20:12:00.001+01:00

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Às vezes, à quarta.

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Do outro lado do oceano...

2009-04-15T00:21:00.006+01:00

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...até ao fim da rota...

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Agradeço à Val com toda a minha ternura porque acredito em fios invisíveis que,

se iluminando,

nos dão a conhecer um mundo mais humano.

Mais solidário.

Mais próximo.

E como neste frenesim de mundo, em convulsão social,

um Selo

é uma pegada,

um rasto,

um sinal,

aqui ficam

os trilhos,

por onde, a partir de agora, seguirá.

por carta registada :)

http://apalavraeocanto.blogspot.com/

http://avidanaovaleumconto.blogspot.com/

http://al-cunha.blogspot.com/

http://amigos-de-portugal.blogspot.com/

http://angolaemfotos.blogspot.com/

http://pequenojardimcomgatos.blogspot.com/

http://sitiopoema.blogspot.com/

http://ventaniasrosadas.blogspot.com/

http://susanagar.blogspot.com/

Música: Começar de novo, Simone e Ivan Lins.

2009-04-13T09:23:00.000+01:00

Pastelaria

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Afinal o que importa não é a literatura
nem a crítica de arte nem a câmara escura
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Afinal o que importa não é bem o negócio
nem o ter dinheiro ao lado de ter horas de ócio
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Afinal o que importa não é ser novo e galante
- ele há tanta maneira de compor uma estante
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Afinal o que importa é não ter medo: fechar os olhos frente ao precipício
e cair verticalmente no vício
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Não é verdade rapaz? E amanhã há bola
antes de haver cinema madame blanche e parola
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Que afinal o que importa não é haver gente com fome
porque assim como assim ainda há muita gente que come
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Que afinal o que importa é não ter medo
de chamar o gerente e dizer muito alto ao pé de muita gente:
Gerente! Este leite está azedo!
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Que afinal o que importa é pôr ao alto a gola do peludo
à saída da pastelaria, e lá fora – ah, lá fora! – rir de tudo
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No riso admirável de quem sabe e gosta
ter lavados e muitos dentes brancos à mostra

Mário Cesariny

Declamação: Pastelaria, de Mário Cesariny, Os Poetas.

Daqui: cantar Adriano, homenagear Adriano

2009-04-09T12:57:00.015+01:00

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E aqui vos deixo o Pedro e o Manel T.,

corações militantes do projecto cais da saudade,

conforme prometido em edição de Março

(o prometido é devido).

E porque já faltam poucos dias, convido-vos ao canto,

afinando o sonho e a memória...

Comecemos por varrer as tristezas e por último,

fazer do vento, "a força".

Fotos: no imortal Çahroi {bar onde muitos rios confluem}

em Gouveia (Sintra) Março 2009

Músicas: Rabo de Nube (de Silvio Rodriguez)

Há-de Haver (poema de José Saramago, música de Manuel Teixeira -o Manel T).

Saias ao Luar (letra popular, arranjo musical do cais da saudade)

Trova do Vento Que Passa (poema de Manuel Alegre, música de António Portugal)

pelo Projecto Cais da Saudade.

2009-04-06T20:42:00.011+01:00

...adormeceu e sonhou com um dragão, um grande e magestoso dragão alaranjado

que se aproximava dela, como se os dragões ondulassem como serpentes

e sorrissem como pessoas, olhos vivazes postos nos dela, boca agigantada e aberta

onde alguém a incitava a depositar a sua mão,

lembra-se do espanto da mão a entrar na boca do dragão, do espanto da ausência de dentes e da ausência das labaredas de fogo que tanto temia,

espanto daquela boca húmida, quente, macia, a aprofundar a envolvência na sua mão

e o espanto a crescer tanto dentro dela, que a acordou, no espanto de ter sonhado,

ainda com as cores do dragão raiando entre o laranja e o rosa,

nas suas pupilas dilatadas, a boca do dragão desenhada no escuro da sua mente.

escreveu:

[a dor é uma boca de dragão que se aprende a enfrentar no fogo húmido do silêncio uterino]

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Imagem: O Dragão de Edo, 2007 (iniciativazen)

Música: Ukifune, Japanese Shamisen

2009-04-02T17:02:00.008+01:00

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Chegar a casa, soltar-se dos sacos de legumes e pão, descalçar-se, acender um cigarro,
ler os últimos comentários, passar mais uma vez os olhos pelas fotos das últimas edições,
ser feliz com pouco, em apêndice de nota bibliográfica e repentinamente, o bater de uma

velha história,

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com o pai às portas da morte e a mãe submetida à dor profunda,

a rapariga faltava às aulas de matemáica para se refugiar em galerias de arte.

Planava sobre o tempo da fuga, como quem descobre a luz depois de uma longa e transversal cegueira que a destruía dimensionalmente.

Sorrindo para as cores das telas, jurava que os vermelhos sangue lhe falavam de vida, lhe prometiam vida e que os verdes eram sucalcos de terra que nunca tragariam a mesma vida, nunca amargamente tragada, nunca visceralmente tragada, levada antes disso pelos anjos, azuis de asas entrecortadas pelo céu, delineadas pelo sonho, dos ocres em gritos mudos, que em si sentia, sem palavras ainda -no seu reduzido vocabulario verbal de dor, para os descrever como quem constroi uma composição, 50 minutos de tempo e depois a folha entregue à professora, aqui está a minha [dor]. E a professora olhando a página parca em palavras, diria mereces um 10, apenas um 10, esperava mais de ti. Ela não sabe da recusa da rapariga, na escrita do vocabulário de dor, fugindo pela cor das galerias de arte, pequenas, silenciosas, no quarteirão contínuo à folha em branco, à equação que se recusa a solucionar, da raiva dos números, tão racionalmente, simples, nús, sem crises existenciais.

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Acariciando as texturas das peças expostas, imagina acariciar a pele do pai prematuramente envelhecido de morte. Sabe que hoje ou amanhã, ele voará nas asas azuis da noite, da tela, da vida...Detém a mão, para lá do horário asséptico das visitas no hospital, para lá dos tubos, para lá dos balões de oxigénio, para lá das lágrimas que lhe saltam aos olhos, dos pretos que lhe vestem já a alma, das sombras dos anjos que se hão-de vestir de azul..

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Nunca perceberam se a rapariga era inconsciente, se apenas louca.

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2009-04-02T00:49:00.003+01:00

Dou alvíssaras a quem conseguir ser o meu visitante nº 2901 :-D

2009-04-01T19:35:00.015+01:00

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Cruzeiro Seixas / Manuel Patinha

"sem título" (1961)

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Paula Rego

"Retrato de Mário Cesariny" (1968)

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Escada

Sem título (1975)

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Philip West

"Sangre y arena" (1990)
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Eurico Gonçalves

"Os pássaros" (1950)

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João Rodrigues

"Tarde outonal tratada com muito poder de observação pelo protagonista

aliás, fácil de identificar" (1958)

João Rodrigues

"Homenagem a Barros Queirós" (sem data)

Eugénio Granell

"sem título" ? (1978)

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Música: Paris on Ponce, Rene Marie.

Annie Mae ' s Cafe, Bobby Blue Bland (agora)

2009-03-29T20:25:00.009+01:00

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" Os cavaleiros armados na terra promulgaram castigos horrorosos

para todo o cavaleiro encontrado nos céus"

(1955)

"O beijo foi igual ao de todos os dias"

(1955)

"Era uma tábua, isto é, uma luz, ou melhor, um jornal,

que as ondas aproximavam..."

(1955)

"Titânia imobilizada pela chuva é uma estátua prestes a falar..."

(1955)

"De vez em quando aparecia o diabo..."

(1955)

"Ruínas da cidade futura..."

-Homenagem a Mário de Sá Carneiro-

(1987)

"A grande refeição"

(1972)

"Pedro, Inês, Mariana Alcoforado, o amor sublime em português"

(1973)

2009-03-29T18:26:00.013+01:00

" Da multiplicidade do vácuo" (1976)

2009-03-29T14:18:00.008+01:00

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-assim ou assim?

Música: Black Coffee, St Germain & Patricia Kaas

2009-03-29T13:14:00.012+01:00

"Cidade Adormecida"

Foi decretada a mobilização geral,

Bom, isso não teve importância nenhuma

tanto mais que era simplesmente

por causa de haver guerra.

Era uma guerrazinha pequena

que estava metida numa gaiola

e piava muito.

Sempre a pedir alpista e arroz do Sião.

...

...Na guerra só o que se fazia era comer.

comiam-se nabos,

comiam-se lições de inglês

e comia-se muito medo

que nos era dado todos os dias

pelos majores que lá não iam

porque ali era longe.

No fim

comeu-se o decreto de mobilização geral

com o arroz do Sião

que não foi posto na gaiola da guerra.

Voltamos todos a tocar corneta

e sem a espingarda na algibeira

pois se tinha gasto toda

com o andar,

porque não lhe tinham dado botas.

Mário Henrique Leiria

"Escada paranóica" (1949)

"Auto retrato" (1949)

2009-03-29T12:50:00.009+01:00

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2009-03-29T12:08:00.005+01:00

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João Moniz Pereira "Emigrantes" (1948)

Cândido Costa Pinto " Decadência outonal / fado " (1943)

2009-03-29T11:09:00.012+01:00

"As cinco letras em vidro"

{...É um estilete de luz

a imensidade de que é feito

e contorna um azul-sonho-neve

igual aos cabelos que descobri a saírem da tua boca

__dos teus olhos de imaginação

__dos teus lábios curvos de aurora...}

António Maria Lisboa

Música: Calypso Minor, Dollar Brand.

2009-03-29T03:38:00.022+01:00

" A mesa " (1948)

"Figuras de Sopro" (1947)

" General De Gaulle" (1947)

"Projecto de indíviduo para pequenas voltas" (1949)

2009-03-28T10:54:00.005Z

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"sugestão" sem data

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António Dacosta - sem título (1940)
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Alexandre O'Neill "ocultação" (1947)
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Pedro Oom " Retrato de Artur do Cruseiro Seixas - o erotismo ocultista / a magia dos objectos /

o garfo amoroso " (1949)

Alfredo Margarido "sem título" (1956)

daqui:

...só até amanhã...

Música: Karma Coma, Massive Attack & Tricky

2009-03-24T18:12:00.008Z

- em nós a,

acção da mobilidade dos ventos perante a permanência dos factos.

acção da mobilidade dos factos perante a persistência dos ventos.

"Peça sobre peça, numa longa e árdua construção"

Música: Simun (Orient Winds), Arabesque.

2009-03-21T21:26:00.018Z

Falta-me disposição e tempo para espreguiçar as ideias.

Esticá-las, discipliná-las ao sol.

A minha mãe continua a precisar diáriamente de mim. A máquina da louça avariou. O site do Manel dá erro. O Gerês, o meu amado Gerês, arde. Hoje tenho o jantar semanal de familia e não sei se faça o bacalhau Espiritual se faça o bacahau à Gomes de Sá. Ah! já sei, a filha R. prefere o Espiritual.Tenho muitas saudades da minha filha C. e da minha neta, e não vou poder lá ir, tão depressa. A falta de tempo dá-me a sensação de que ando sempre a correr, sem, contudo, sentir, que fiz algo de importante ou digno de registo. Entre legumes ao vapor e paginas de livros lidas enquanto percorro as ruas da cidade, algo de mim, vai ficando pelo caminho. E na pressa, já não volto atrás, para o recuperar.

Falo de amor enquanto preparo sopas e dou a mão à minha mãe, subind lentamente os degraus até ao meu 2º dtº. Mais tarde, ajudo-a a tomar banho. Deixo a água quente a escorrer sobre o seu corpo pequenino e magro, esperando que as mágoas, dores e medos deslizem com a água. No vapor da casa de banho aquário, há restos de mim que escapam pela fresta da porta. E na urgência de enxugar a minha mãe, sem que ela se constipe, não abro a porta para os recuperar.

Olho para amanhã: talvez me espreguice e volte a disciplinar ideias.

Hoje estou demasiado ocupada. Não tenho tempo para mim.

(segunda-feira, já a parecer terça-feira)

Esperança num sorriso (ainda que cansado).

Esperança num amanhã (ainda que fustigado).

Esperança.

Dá-me a mão. Vês?

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Música: Rabo de Nube, Zuzana Navarova.

2ª: Cantar de Emigração, Adriano Correia de Oliveira.

2009-03-20T11:56:00.008Z

Quintais de Lisboa:

a terra a quem a trabalha?

Novembro 2008

início de Março

-hoje, 20 de Março, 2009

Música: Loucos de Lisboa, Ala dos Namorados.

2009-03-18T00:02:00.000Z

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Em campanha eleitoral? :)

Uma qualquer acção de charme? :)

Estratégia de marketing? :)

Para vocês, tão especiais para mim e que fazem desta pequena dose, um sitio onde gosto muito de estar, aqui fica um café e um sorriso.

Música: at first light, Silje Nergaard.

2009-03-15T11:59:00.013Z

"óleo" em tejo e limo e margem.

{ técnica: luz e aparentemente nada mais para fazer }

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Música: Gothic Quarter, Clay Giberson (4ª tentativa: hoje está dificil fixar-me numa música)

2009-03-13T08:19:00.004Z

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Vivendo entre duas águas:

a esperança e o cepticismo.

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Música: Entre dos aguas, Paco de Lúcia.