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Lá fora, o quintal vai crescendo em horta, limpo a fogo, de raízes e pés secos de vida.

A tarde estende-se como massa folhada em minhas mãos, nos gestos simples de quem há muito aprendeu a arte de a aproveitar, esticando o tempo.

Único segredo a levedar em farinha e água.

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De fora para dentro, migram as flores em botão ainda, adiando a alegria das pétalas
na espera da maturação.

Que será.

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Ervas de outra fortuna, vão crescendo ágeis no tempo morno temperado de sol e chuva.

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A madeira já de outras histórias trazida, ganha a cor do fogo, agora lento,

que a consome.

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Do forno, sai a tarte da tarde, envolta no aroma dos três queijos fundidos

nesta massa homogénea e quente,

húmida e macia.

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Imagino o sorriso que fará nascer no rosto do meu genro,

seu mais fervoroso apreciador.

Está a precisar de mimo.

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Provo a carne, de seguida a sopa, trato dos legumes, verifico o arroz, e por fim,

dou-me ao luxo de um café e de um cigarro.

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Leio os vossos comentários,

espreguiçando as pernas

e saboreando o momento.

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Gosto destas tardes, agora, diferentes.

Tão afastado o tempo das correrias, em que o gesto autómato

corria célere entre emprego, transportes e tarefas domésticas,

uma após outra,

[valiam-me os bifes, as batatas a fritar, os espinafres congelados a cozer,

diga-se em abono da verdade]

na função de fêmea com crias

no ninho.

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Gosto dos aromas misturados que dançam pela casa, num festim de apetites.

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Gosto de esperar por eles,

contando os minutos.

Então? Então?
Gosto tanto deles!

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Para a semana há mais.

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