No dia em que ficara sózinha, a mulher sentiu um ser estranho entre as sombras dos móveis, limpos de pó .
Era uma presença imperceptível, nunca ela, jamais o viu ou percebeu, onde se escondia.
Se dentro de alguma caixa, daquelas antigas, que ela guardava da avó, forradas a flanela quadriculada ou de flores miúdas, lembrando a chita dos aventais das varinas, se por ventura, dentro da sua imaginação.
Sentia, ainda assim, que a afagava na face, quando por fim adormecia, sem valiuns ou outros s.o.s., que não o cansaço e, muitas vezes, que a acordava de mansinho, farejando água nos seus olhos, ou résteas de sol, nos seus cabelos...

Sabia por ele, ou através da sua presença diáfona, quase espiritual, se tal ideia não for sacrilégio para os mais tementes, da necessidade de abrir a porta, da fome de ar ou de espaço.
Nomeado foi, logo ao terceiro dia, que a mulher sempre gostou de dar nomes às coisas e aos seres que aceitava em si, mas para aqui nenhum interesse tem, o nome que lhe deu ou que ainda lhe dá, nessas noites, em que a convidam para sair e ela, com um sorriso, se escusa.


E embora goste do ar frio da noite, das luzes vadias que dançam nas janelas dos prédios adormecidos, do sabor do whisky misturado com o do café, que lhe escalda os dedos nus de anéis, da música de um saxofone boémio, embore goste do cruzar de rostos e olhos que na noite acontecem, de aspirar os perfumes dos corpos estranhos que por ela passam, embora tudo isso, ainda exista dentro de si, ainda assim, fica.
Dele, nunca encontrou um pelo, dele nunca ouviu um som.

Sabe-o contudo, deitado na sua manta, olhos de jade no escuro da noite,desafiando a barreira de solidão, deste espaço tão seu, tão cópia sua, tão a si modelado...

Um dia -ou teria sido uma noite?- desabafou com alguém, que era como se vivesse com um gato.
Rápidamente lhe disseram: Cuidado! Quando uma mulher decide ter um gato é porque escolheu ser celibatária!
A mulher ficou contente, porque embora decididamente não tivesse escolhido fosse o que fosse, por fim, tinha conseguido explicar a presença de um gato -daquele gato, não de um gato qualquer - na sua vida.

Não se lembrava de lhe ter aberto a porta, nem de o ter desejado. Apenas se apercebera dele, no seu espaço.
Por isso, fica pouco à vontade, cada vez que não foi ou não vai, sem causa aparente, beber um copo à noite ou mostrar através dos seus olhos, o mar do Guincho. Como explicar aos outros a presença constante e atenta de um gato (avesso a mares, a olhares e whiskys duplos), sem a chamada de um qualquer serviço de urgências ao domicilio? E quando a levassem, quem ficaria para abrir a porta ao gato, aos primeiros sinais do dia?

Fica tão bem consigo e com ele, entre as páginas já escritas de uma vida ou de um livro ainda por ler..

Afagado gato, resistente ao tempo...

Música: Ai Mouraria, Rão Kyao