"...A mulher sai da casa pelo caminho das palavras e olha a árvore. O que está fora de si é mútuo do que está dentro de si. É esse o seu canto, a sua transparência, a sua premonição.
Aquela de quem não se diz "ela", mas "tu", volta a olhar a árvore - e o olhar com que a olha é uma escuta. Tu sabes que o mundo chega-nos através de um lapso na destruição, por intermédio de um nó no desfazer. Imaginas a realidade porque ela te pede que lhe restituas o que lhe tiraram. Distrais-te do tempo porque ele é como os cabelos que crescem e que caem. Deixas a carga porque o que pesa não tem fulgor nem medo. Tu caminhas no teu caminho, e as palavras são pedras quentes, aves subterrâneas, rios imersos, ramos curvados, rostos errantes, astros desiguais.
A mulher entra em casa pelo caminho dos animais, aquele onde eles são o inverso de um sonho mais distante. Andas com passo leve, assim são leves as folhas que o vento agita e não possui. A mulher deixa a sua pegada como se o chão fosse um mar de sombras áridas e árduas. Avanças sobre a terra, e ela é a tua morada, o teu leito, a raiz da tua felicidade, a corda que te prende ao movimento, a distância ao poder e ao desterro.
A mulher entra em casa, e o coração não se distingue dela. Entras em ti, e a luz faz-te passar pelo seu verso, deixa-te andar colada ao seu recuo. Passas e deixas para trás o que levas, porque essa é a boa lei para se viver sem nada, para se morrer com tudo.
A mulher está sentada na sua margem, na sua absorção, no seu entardecer. As suas mãos são múltiplas como tudo o que existe: heterónimas uma da outra, até ao infinito..."

José Manuel dos Santos